*
Mundos demasiado grandes
para pieles tan vacías.
Tan llenas de sueños
como ojeras marcan sus mejillas.
Ni poesía ni vanguardia,
el dolor es el mismo.
Rostros mudos,
con expresiones de mimos.
Afecto sin tacto,
tacto sin cariño.
Tocamos, sentimos
abstracciones
de lo que en verdad vivimos.
Olvidan el logos,
vuelven al mito.
Las sombras esclavas,
en la caverna los gritos.
*
*
Platónico es todo:
las ideas, el destino.
Sé como funciona,
cuál es el algoritmo.
Pero quién crea ritmos,
en un mundo de sordos.
Quién crea vida,
para que la haga
muerte
otro.
*
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