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No sé cómo canalizar todo este vacío. Todo este vacío que no llena, pero pesa. Una espiral de azabache y ojos rubí. Un bucle. Un deja vu. Todas las salidas son ilusiones de Tamariz. Todos los rostros llevan barniz. Cada verdad un tapiz. Escribir sin ver más allá del lápiz. Es sólo grafito mi cielo gris.
Cada línea un pedazo de mí. De lo que duele y cae. De lo que aún no se dejo morir. El momento fugaz. La palabra frágil. No hay nada por qué pujar, no hay nada de lo que huir. Nada. El silencio de la calma con bandera blanca y falta de matiz. Escribir es hablarme a mí. Es escapar de mí. Es sólo escapar de aquí.
Contracciones del cosmos, pupilas que se dilatan. El cuerpo es libre: es la mente la que se ata, es el cardio el que siente, es el tiempo el que mata. Demasiado atrás para sus agujas, demasiado rápido para la retina. Es necesidad, cambiar la perspectiva. Cambiar de una vez la tinta. Es sólo dejar de estar perdida.
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